Ho fatto un sogno a parer mio premonitore. Una gigantesca nuvola turbolenta e nerissima, come di un milione di esplosioni, incombeva altissima all'orizzonte, un muro di morte fatto di dense polveri. Un vento impetuoso minacciava di spazzare via ogni cosa, e quella mostruosità avanzava senza sosta, a velocità incredibile. Solo al risveglio ho capito cosa l'aveva provocata: l'impatto di un asteroide.
Diamo un nome alle Cose della Notte, che secondo Howard Phillips Lovecraft non hanno e non devono avere un nome.
Visualizzazione post con etichetta hellmann. Mostra tutti i post
Visualizzazione post con etichetta hellmann. Mostra tutti i post
lunedì 4 febbraio 2013
domenica 27 gennaio 2013
Fantasma di uno spettro
Mi trovo a sopravvivere come un'ombra dell'Ade. Non sono nemmeno più certo di esistere, forse sono soltanto l'eco dell'incubo di qualche remoto dorminente sepolto in una necropoli aliena.
mercoledì 9 maggio 2012
Fratacchioni cenerognoli
Uno
strano sogno. Uno strano luogo in montagna, impervio. Mi trovavo sul
tetto di ceramica di un grande monastero. Non aveva tegole, ed era tutto
deformato da enormi rigonfiamenti e pieno di crepe, come se fosse stato
plasmato male da un vasaio e poi spaccato. In vari punti nel tetto
c'erano grandi buchi, attraverso i quali vedevo alcuni frati in grande
agitazione. Dal colore dei sai, sembravano francescani.
giovedì 3 maggio 2012
Connettivismo e Mainstream
Giovanni, mi sembra che sia una questione di lana caprina. Le solite
discussioni su cosa è fantascienza e cosa non è fantascienza, che
potrebbero andare avanti all'infinito. Io seguo semplicemente la realtà
dei fatti, quella che i miei sensi mi trasmettono. Un'opera come "La
possibilità di un'isola" di Houellebecq è fantascienza indipendentemente
da dove viene poi collocato il volume negli scaffali delle librerie.
Non trovo semplicemente possibile che venga definito "mainstream" un
autore come William S. Burroughs, che non esitava a parlare di sodomia e
di anilingus in contesti surreali usando tecniche narrative che non mi
sembrano proprio alla portata di un volgo incolto. Un'opera di Ballard
come "L'allegra compagnia del sogno" presenta alcuni brani che
sconvolgerebbero la maggior parte del pubblico (come quando descrive
fantasie aberranti nei confronti di una bambina affetta da trisomia 21).
Se scrivessimo noi cose simili, potremmo essere denunciati: non ci
sarebbe un'anima viva che ci etichetterebbe come "mainstream" per
pararci il culo. Dov'è il "vasto consenso" di queste opere? Non mi
sembra proprio che la cultura popolare sia innervata da stilemi
burroughsiani e ballardiani. Non mi risulta nemmeno che il linguaggio di
Philip K. Dick sia immune da esoterismo. L'autore in questione ha una
complessità filosofica notevole, anche se il grande pubblico al massimo
nota le descrizioni di improbabili gingilli tecnologici. Ho letto
diverse opere dickiane che non sono di fantascienza, come "Confessioni
di un artista di merda", a parer mio meritorie. Esse sono
tradizionalmente etichettate come "mainstream", ma diffido della
validità di tale definizione, visto che sono state pubblicate dopo la
sua morte e non hanno mai avuto successo. Per quanto riguarda l'uso
delle parole, la realtà è molto diversa da come la vedo descritta: ha
successo ed è "mainstream" solo chi riesce a farsi una posizione e ad
avere abbastanza soldi da far rimuovere la pornoetichetta "fantascienza"
dalle sue opere. I più fortunati al successo ci riescono in vita; gli
altri, se va bene, ci riescono dopo la morte. Dick, che coi suoi scritti
doveva arrivare a fine mese, riducendosi persino a mangiare cibo per
cani, se vivesse in questi tempi andrebbe ad ingrossare le fila degli
autori diseredati costretti a pagare le case editrici per farsi
pubblicare, solo per averne un mucchio di libri invenduti con due sole
alternative: ricomprarli a metà prezzo o mandarli al macero. Certo,
dimenticavo che adesso ci sono gli e-book, ma la bolla potrebbe
scoppiare presto.
martedì 1 maggio 2012
Dense nuvole di spiriti immondi!
Da anni soffro di ogni sorta di percezioni orribili. I demoni mi
perseguitano senza sosta, come perseguitavano Antonio l'Eremita nel
deserto. D'altronde la cosa non deve stupire: questa è casa loro, sono
io l'estraneo.
mercoledì 28 marzo 2012
Un sogno enigmatico
La tomba di Garibaldi - che era monumentale e molto diversa da quella della realtà - aveva una spaccatura alla base, che era stata provocata da un terremoto; da questo anfratto uscivano grossi mosconi azzurri.
martedì 20 marzo 2012
Contaminazione fecale
Avevo una gengivite devastante, i denti erano prossimi a staccarsi per la piorrea. Inorridito ho guardato lo spazzolino, le cui setole erano imbrattate di sterco.
mercoledì 14 marzo 2012
Una vita collassata in pochi secondi
Mi sono addormentato per un attimo davanti allo schermo del pc, e sono stato preso da un brevissimo ma intenso sogno, in cui stavo ordinando l'archivio di un manicomio criminale.
venerdì 9 marzo 2012
La Rovina del Cielo
Uno strano sogno. Uno strano luogo in montagna, impervio. Mi trovavo sul tetto di ceramica di un grande monastero. Non aveva tegole, ed era tutto deformato da enormi rigonfiamenti e pieno di crepe, come se fosse stato plasmato male da un vasaio e poi spaccato. In vari punti nel tetto c'erano grandi buchi, attraverso i quali vedevo alcuni frati in grande agitazione. Dal colore dei sai, sembravano francescani.
martedì 28 febbraio 2012
Araldi del Caos
Ho fatto un sogno nitido, dopo molte notti di sonno profondo o di immagini confuse. Dovevo andare a Milano seguendo i binari, servendomi di un carrello ferroviario. Poi mi sono trovato in una casa con grandi vetrate, piena zeppa di enormi mosconi grigi con gli occhi rossi.
lunedì 13 febbraio 2012
domenica 12 febbraio 2012
venerdì 10 febbraio 2012
I Figli della Catastrofe
La biblioteca di Seregno smantellata. Resta solo un montacarichi con un cesso dentro. Il guardiano è il Marphione, seduto all'ingresso a una scrivania bianca e massiccia, su cui c'è il solo libro sopravvissuto, un manuale di ingegneria della Schaum.
Freccia spezzata
Un treno, una specie di littorina, che viaggia su binari molto spessi e larghi, e finisce col deragliare. Ne esce il macchinista biondiccio, che indossa un grembiule scuro da bidello.
Sonde telepatiche
Nimiel ripresa da uno schermo nero, la sua foto insieme a un uomo magro e nudo pubblicata su Facebook. Un post con moltissimi commenti, che mi accorgo essere pieno di errori. Una libreria, un libro sul Medio Oriente con i percorsi di diverse esploratrici. In giallo tuorlo quelli di Nimiel.
Premonizione di terremoto
Lucertole in cucina. Grigie, madreperlacee, dalla pelle molle e grinzosa. Occhi di piccione fissi, turchesi, nei loro piccoli crani. Una piccola lucertola schiacciata contro il termosifone, il cranio contorto, l'addome scomparso, il torace spiaccicato nel sangue nero e rappreso.
martedì 31 gennaio 2012
Frammenti di onirismo
Mio cugino G. in deltaplano. Nella dimora dei miei avi c'erano le disegnatrici di Bloodymilla che volevano imparare il gallico.
lunedì 30 gennaio 2012
Flusso di coscienza
In una casa che sembrava un museo, pareti chiare. Grosse lucertole. Un ramarro blu che salta su una femmina rossa della sua specie, le morde il cranio e glielo scoperchia. Balletto di lucertole brune che impugnano piccole spade di acciaio e si trafiggono a vicenda il ventre. Insetti sulle pareti. Un moscone verde, un sirfo-bombo, alcune cetonie dai colori metallici sgargianti, lavanda, rosa e oro.
mercoledì 18 gennaio 2012
Grottesco politico
Ho sognato che litigavo con la Carfagna, poi arrivava Scilipoti vestito da guardia giurata e mi raccontava barzellette sconce.
lunedì 16 gennaio 2012
Asfissia mentale
Spesso quando sono nella mensa ipogea, a consumare pesce scadente e vino asprigno tra una boccata di radon e l'altra, sento la mia ontologia venir meno.
Iscriviti a:
Post (Atom)